O poeta que é poeta

Interna na essência mística de uma fêmea,

E nas brasas a virilidade tesa de um touro,

E nunca pela capacidade dentro do útero não semeia:

Por que doravante é a forma estúpida do mau agouro.

Há no ar partículas que talvez não as compreenda ainda,

Intenções a versas à Natureza que só os homens de finos tratos a compõem,

Eles descem, tecem e mordem o Éden mais valioso da vida,

Claros, transparentes, potentes e mórbidos. Há o Sol que se põe.

O poeta que é poeta tem a alma e a lasciva feminina,

Ele imortaliza as dores da desgraça e esculpi a sina,

Numa singularidade ímpar, na dança dos possessos ele peregrina,

Mas quando arranca o lençol daquela que repousa,

Curva um cavalheiro perante sua amada esposa,

Enfoca e é mais sensível: Aí é a sua musa.

Ander 26/04/2008